Payaso

Está demasiado acostumbrado a que ni siquiera le miren, por lo que apenas levanta la vista de su carro de vicios a bajo precio cuando cobra el importe de una cajetilla de cigarros a ese grupo de amistad exagerada por tragos de limón y sal.

En el Edén de los sentidos, en el que las más bellas musas de la noche se contornean al son de ritmos tropicales, él es un molesto grano matutino en un rostro demasiado perfecto. No es su sitio, pero a nadie parece interesarle lo más mínimo. Menos aún a ese guapo de sonrisa perfecta, que podría congelar el tiempo si se lo propusiera, pero que no se molesta en perder unos míseros segundos para darle las gracias por los chicles que acaba de comprarle. Sin embargo, él no parece ofenderse. Encorva la mirada tanto como lo está su espalda, y se pierde en la oscuridad de una esquina anónima, como queriendo evitar estropear ese magnífico cuadro de los más lindos trazos jamás pintados, en el que nunca debió estar invitado.

Resulta casi insultante verle vestido con ese disfraz de preso de western a rayas negras y blancas, con la cara pintada como un payaso desfigurado y arrastrando los pies como si la vida fuera ya en sí misma una condena perpetua. Forma parte del divertimento de un circo cruel de sábado noche, que se mofa de su joroba amaneciente, sus orejas desplegadas al viento y su mueca de insatisfacción permanente, teñida de forma desmañada en rojo y blanco. Pero él no se inmuta. Agarra su carrito y lo empuja torpemente hasta el único lugar en el que se siente tranquilo entre el barullo discotequero. Junto a la única persona que no aparta la mirada cuando se cruza en su camino. Junto a la mujer que, siendo la más bella de todas, no parece juzgarle nunca. Aunque en realidad sepa que no es más que una imagen publicitaria en papel, cuya luz le eclipsa del resto del mundo. Pero esa es precisamente la única sensación que consigue no incomodarle en toda la noche.